тут не очень опрятной кучкой лежат фички про жратву с битвы, а еще работы Lynx_by и Lazy Rat, которые так или иначе с ними связаны
вот тут вот
Название: Вильгельм
Автор: hatter.mad
Бета: alada
Размер: мини, 1134
Пейринг/Персонажи: торт/вишня
Категория: слэш
Жанр: юмор, ангст в легкой форме
Рейтинг: PG-13
Предупреждения: смерть одного из главных героев
Краткое содержание: торт всю жизнь ждал Ее
***
читать дальшеОдно сладкое легкое прикосновение и она ляжет на его верхний ярус, ровно посерединке, там, где есть специальное небольшое углубление. Словно яркий завершающий штрих, необходимое дополнение. Ее еле уловимый аромат проникнет сквозь его глазурь. Он мог бы принять ее в свои объятья так легко, просто поглотить и окружить нежной кремовой начинкой.
Торт вздрогнул, когда тележка, подскочив, пересекла порог и прервала его мечтания самым непоэтичным образом. Мечтания, наполненные сахаром и красителями настолько, что собственная глазурь начинала казаться ему розоватой.
Его уже везли в банкетный зал, но никакой вишенки сверху не было и в помине. Вместо этого на нижнем ярусе появилось еще несколько кремовых пирамидок. Безвкусных пошлых кремовых пирамидок, если бы кто-то потрудился спросить его мнения.

Прошло еще, как минимум, двадцать бесконечных минут, когда подошедший шеф-повар плюхнул вишню сверху с подозрительным чавкающим звуком, и та принялась моститься на своем месте, кряхтя. Он ждал этого всю жизнь и вот теперь не был готов. И был почти уверен, что о таком стоило бы предупреждать заранее. Это было меньше всего похоже на то, что он представлял, но, если подумать, откуда ему было знать. До этого он только смотрел на вишни издалека или слушал рассказы венского пирога. Он прислушался к своим ощущениям, но почувствовал только легкий аромат алкоголя. Очевидно, мимо снова продефилировал официант с шампанским. Торт затрепетал в предвкушении и попытался разглядеть, что творится наверху.
Вишня икнула и пробормотала что-то, подозрительно напоминающее «меня сейчас стошнит».
Торт замер, пытаясь совладать с противоречивыми эмоциями, наполнившими его.
– Вишня… Ты эмм… – торт замялся, не желая оскорбить даму, – пьяная?
– Нееа, – убежденно пробасила вишня, заваливаясь на бок.
Можно было не спрашивать. Его глазурь начинали пропитывать коньячные пары.
Вишневая кожица была сморщенной и влажной, и – теперь он мог сказать точно – вся сочилась концентрированным алкогольным сиропом. Ничего удивительного – она пролежала в банке с сотней других таких же с лета. И, может быть, даже не с последнего. Торт попытался не заострять внимание на этой тревожной мысли.

– Вишня, ты спишь?
– Сплю.
– Тогда почему ты…
– Мужик, отвали.
Пока ягода мирно похрапывала, торт пытался разобраться в своих чувствах. Его избранница была в дупель пьяна и явно не первой молодости, не обладала хорошими манерами и имела сомнительное прошлое в виде месяцев, проведенных в закрытой банке в компании таких же аморальных соседок, прижатых друг к другу наливными бочками. Все это не красило вишню в его глазах, хотя, признаться, последняя мысль не казалась ему при ближайшем рассмотрении такой уж непривлекательной.
К тому времени, как вишня заворочалась, глухо матерясь, торт пришел к утешительным выводам. При желании он мог бы смириться почти со всем. Простить, понять и все же великодушно предложить свои кремовые недра этой заблудшей овечке.

– Вишня?
– У меня имя есть.
– Как… тебя зовут? – он заметно занервничал, ожидая ответа. Вот он, может быть, тот самый долгожданный момент. Мало-помалу они сойдутся, познакомятся поближе, и к концу вечера он предложит ей … ну, себя.
– Вильгельм.
Торт замер и стал похож на жареного карпа с открытым ртом, который еще утром стоял на кухонном столе напротив.
– То есть… Я думал… Разве вишни…
– Да-да, конечно, - вишня Вильгельм раздраженно закатил глаза, – все вишенки – горячие телочки. Кто тебе сказал?
– Венский…
– Дам тебе совет. Не поворачивайся к нему спиной.
Торт предпочел сделать вид, что не расслышал.
Весь его мир покачнулся, мечты рухнули. Он чувствовал себя опустошенным, словно фаршированный перец, на который не хватило начинки.

– Вильгельм?
– Ну?
– Венский… Откуда ты знаешь?
– Хочешь спросить, не было ли у нас чего?
– Нет! То есть… Нет, конечно!
– Ничего не было. Мигель рассказывал.
– Кто?
– Клубника.

Торт совершенно запутался в себе. Вильгельм не был «горячей телочкой», да и вообще «телочкой». Но это был все тот же хмурый вишня, который вот уже несколько часов согревал его макушку одним своим присутствием. Он был хамоват и распущен, но так даже лучше. То, что сложно было простить невинной деве, в случае с Вильгельмом приобретало куда больше смысла и вызывало некоторое понимание. Просиди в одной банке с толпой таких же грубоватых мужланов!

– Вильгельм?
– Чего?
– Эм… Ты не хотел бы… В смысле, ты никогда не думал о…
– Чего тебе, чувак? Хочешь, чтобы я нырнул в твой крем и потискал пирамидки?
Торт никогда еще не испытывал такого смущения и, если бы не несколько капель коньяка, впитавшиеся в него, ни за что бы не кивнул согласно, сгорая от стыда.
– Я не по этой части, – вишня с усмешкой, разлегся поудобнее, как будто нарочно потеревшись своим засахаренным черенком.
Злость вытеснила всякий стыд, торт готов был поклясться, что Вильгельм просто набивает себе цену.
– Ты… Да всю банку ваших вывалили в торт «пьяная вишня»…
Его сосед сверху аж привстал. И, может быть, искал глазами сейчас своих дружков на тех столах, что были видны из их дальнего угла.
– Черт.
– Черт?
– Я мог бы отлично проводить время, а не торчать здесь в компании с унылым кремовым тортом, который даже не в состоянии… Ой, да о чем я.
– Нет уж, договаривай, – кажется, за сегодня он вобрал в себя больше боли и унижения, чем сиропа для пропитки за всю предыдущую жизнь.
– Ну кто так делает? Ты торт или где?
– Торт…
– Ну чего ты бекаешь-мекаешь. Ты такой большой и мягкий. Да в тебе пара трехлитровых банок вишни поместится, а ты все мямлишь. Возьми быка за рога…
Выслушивая нотации, торт метался между обидой и воодушевлением. Потому что, что это было, если не руководство к действию. Даже он, со своим небогатым жизненным опытом, мог сказать, что вишня подбивал его, подталкивал к более решительным действиям, а значит, был согласен на все. Он почти перестал различать ворчание Вильгельма, вновь погрузившись в мечты о восхитительных ощущениях, которыми наполнится его нутро, когда в него попадет спелая вишня. Нет, не просто вишня - Вильгельм.

– Торт!
Он почувствовал неладное, еще когда услышал приближающийся топот ног. А потом короткие пухлые пальцы ткнулись в его бок и смазали одну из пирамидок почти целиком. Черт знает что. Он думал, как подать знак бокалу вина на подносе проходящего мимо официанта, когда та же рука взметнулась вверх и схватив вишню, отправила его прямо в измазанный кремом рот.
Это было уже слишком.
Они так и не стали по-настоящему близки, но торт чувствовал растущее влечение между ними. Теперь он был покинут и раздавлен. И снова остался один.

Ребенка отчитали. Пирамидку восстановили, а сверху в использованное уже – и он ни капли этого не стыдился – углубление водрузили новую ягоду.

– Вишня?
– Че?
– Как тебя зовут?
– Аристарх.

Аристарх болезненно напоминал ему Вильгельма. Торт даже готов был предположить, что некоторое время будет видеть черты того в каждой вишне. С плохо скрываемой дрожью и нетерпением, впитав еще пару капель алкоголя, он поклялся себе следовать заветам Вильгельма и решился после минутного колебания тут же опробовать их на своем новом знакомом, распространявшем вокруг себя пьянящий запах сладкого ликера.

– Аристарх, вы не откажетесь покувыркаться в моем нежном яичном креме?
***
а еще а еще есть аудиоверсия от Lynx_by

и рисунки Lazy Rat


Название: Тонкая душевная организация
Автор: hatter.mad
Бета: Kurt Hummel
Размер: драббл, ~300
Пейринг/Персонажи: пончик, сметана
Категория: джен
Жанр: юмор
Рейтинг: G – PG-13
***
читать дальше– Они смотрят на меня, – пончик аж весь затрясся от негодования.
– Они смотрят в твою сторону, – флегматично согласилась сметана. Она провела в этом холодильнике бесконечные три недели. Пончики сменялись с завидной регулярностью, но актуальность проблемы не отходила на второй план. Она давно перестала отличать один от другого. Почти все они носили розовую глазурь или разноцветную присыпку. Но страдали от одного.
– Они думают что я… что я шлюха! – пончик почти взобрался на край коробки, в которой лежал, но скатился обратно от переизбытка эмоций.
– Ничего такого они не думают. Просто ты новенький, вот они и смо…
– Не нужно меня утешать! – отрезал пончик и выглянул из-за края. – Ты не понимаешь!
Сметана и правда не понимала, хотя каждый раз ей подробно растолковывали.
– Это… расизм. Или сексизм. Я не знаю, как это называется, но, – он понизил голос до драматичного шепота, – у меня есть дырка. То есть… я весь – одна сплошная дырка! Только посмотри на похабные ухмылки сосисок! Банан уже наклейку с себя отрывает. Огурцы… бррр, зеленые и пупырчатые, мерзкие даже с виду! А туда же…
– Вот это попахивает расизмом.
– На кухне лежит багет. Ты бы видела, как он на меня смотрел. Даже морковь!
Пончик отер выступившее от эмоциональной речи масло с золотистой корочки.
– Они не видят во мне личность, сметана. Ничего, кроме этой аппетитной с прожаренными краешками дырки. Им плевать на мою тонкую душевную организацию и богатый внутренний мир. Их сальные взгляды причиняют мне физическую боль…
Дверь открылась, включился яркий свет, и сметана зажмурилась, как бывало всегда. А когда снова смогла видеть, на картонном дне лежала половина пончика с аккуратно оборванным краем. Тот с трудом приподнялся, лишившись привычного баланса, и, выбравшись из коробки, оглядел себя в зеркальной поверхности масленки.
– Думаешь, легко быть таким соблазнительно-стройным привлекательным молодым человеком? – он вальяжно облокотился о пластик, закатывая глаза. – Каждый бублик мечтает заполучить меня. Никто не думает о красоте души…
***
аудио Lynx_by


Название: Венец творения
Автор: hatter.mad
Бета: Kurt Hummel
Размер: драббл, 190 слов
Пейринг/Персонажи: овощи
Категория: гет
Жанр: повседневность, постапокалипсис, научная фантастика
Рейтинг: PG-13
Предупреждения: упоминание смерти второстепенных персонажей
***
читать дальше— Посудомоечная машина сломалась.
— Позвони в техподдержку.
— Ты ведь помнишь, я все еще на «вы» с телефоном.
— Женщины…
— Ну, знаешь!
— Извини, я не это имел в виду.
— Считаешь, что я отупела, сидя дома?
— …
— Давай, скажи это вслух.
— Тебе стоит почаще выходить на улицу и слезть со стимуляторов роста.
— Я не…
— Аптечка забита микроудобрениями в таблетках. Ты думаешь, я идиот?
— Ладно…
— Ладно?
— Прости. Я решила…Ты сказал, что наша соседка поправилась и стала выглядеть… аппетитней.
— Боже мой. Аманда, я не это имел в виду. Тебе не нужно набирать вес, чтобы быть идеальной. Я люблю тебя.
— Я тоже тебя люблю.
— Иди ко мне…
— Отпусти… я готовлю!
— Что у нас на ужин?
— Как обычно…
— Ты знаешь, я обожаю твое рагу.
— Знаю… — брюква игриво встряхнула буйно разросшейся ботвой, провожая взглядом зеленые стебли сельдерея. Тот направился к холодильнику за банкой холодного цинкового раствора.
Несмотря на заявления благоверного, рагу каждый день могло наскучить кому угодно.
— Тоже мне, «венец творения», — выпустив нежные, только недавно появившиеся из-под фиолетовой кожицы ложноножки, проворчала брюква и принялась мелко шинковать пучок желтоватых людей. Те странно щурили глаза, но, судя по слабым конвульсиям, были еще живы – в магазине не обманули, — они совершенно одинаковые на вкус.

***
брюква Lazy Rat


Название: Они
Автор: hatter.mad
Бета: Kurt Hummel
Размер: драббл, ~ 930 слов
Пейринг/Персонажи: сырок, майонез, треска, продукты, спойлержелейные мишки
Категория: джен
Жанр: юмор, недохоррор
Рейтинг: R
Предупреждения: мат
Задание: Синдром Кассандры. Персонаж получает возможность предсказывать будущее (в котором ничего хорошего никому не светит), но ему никто не верит. Спасение мира в одиночку.
Краткое содержание: с алкоголем приходят Они
Примечание: фик написан по картинке спойлерi51.fastpic.ru/big/2013/0211/51/1cb1b0a4b954507...
***
читать дальше
— Водкой давай!
— Там вискарь оставался…
— Что за поебень вообще?
— Вова решил хитровыебанно нажраться.
— …
— …
— Вов, ты пидор? Нет, скажи честно. Воов…
— Иди в жопу. Да ладно, прикольно же… я хочу попробовать. Там написано: в холодильник на час. Вы разливайте пока.

Запах алкоголя разлился по холодильнику моментально, заставил плавленый сырок поморщиться и искать утешения обонятельным рецепторам у банки с треской. Даже водка, которую не так давно забрали с нижней полки, воняла менее безобразно.
— Не к добру это…
Сырок зябко поежился и ткнул майонез в податливый бок.
— Не к добру, — повторил он увереннее и громче, не добившись нужной реакции.
Когда он только появился здесь, в нетронутой шуршащей упаковке упал на полку, древний соевый соус с дверцы заговорил. Тот подавал голос редко, но каждый раз изрекал что-то жутко важное и заумное. Соус сказал, что с алкоголем в холодильник приходят Они. Вот собственно и все. Прозвучало ужасно зловеще. Сырок не был уверен в причинно-следственных связях, но он всегда питал слабость к мистическим историям, а еще подозревал в себе задатки экстрасенсорных способностей.
Дверца холодильника хлопала часто, продукты появлялись и исчезали, но запах не выветривался, только сгущался и мешал связно соображать. Заполнял собой все уголки холодильника, пробился, наверняка, даже в морозильную камеру. Продукты ворчали, треска грозилась подать жалобу в ЖЭК, но активных действий никто не предпринимал. В сознании сырка росло и раздувалось, как просроченная упаковка кефира, Понимание. Вот оно. Об этом говорил соус.
Никто не помнил пророчества, никто не обращал внимания на грозное предзнаменования, смысл которого удалось постичь только ему, первосортному плавленому сырку.
Сырок откашлялся и провозгласил — как можно громче, так чтобы его было слышно даже в самых отдаленных уголках холодильника:
— Час близится! Они идут!
На этот раз его услышали. Майонез завозился, кочан капусты отодвинул лист, пытаясь расслышать.
— Кто идет? — подслеповато прищурилась треска.
И тут же загалдели все остальные:
— Кто? Кто идет? Какие еще они?
— Мюсли? — с тихим отчаянием в голосе поинтересовалось молоко, чей срок годности кончался в полночь.
Успех окрылял. Сырок открыл рот, чтобы провозгласить что-нибудь еще. И понял, что не имеет ни малейшего представления, как удовлетворить интерес общественности. Он покосился на дверцу — соус безмолвствовал. Сырок собрался с мыслями, припоминая все, что успел услышать, лежа по утрам на кухонном столе, и попытался еще раз.
— Они! Конец эмм…близок. Пророчества не лгут.
Общественность отозвалась недоуменным ропотом. Треска недовольно заворочалась, становясь больше похожей на паштет из самой себя.
— Так кто они-то?
Сырок замялся, пытаясь припомнить что-нибудь еще.
— Ну…Они. Они придут, и наступит акпок... апокоп… конец света. Глобальное потепление, метеориты, инфляция… экономический кризис…
Кто-то с верхней полки хохотнул, майонез демонстративно отвернулся.
— Алкоголем надышался…
— Точно.
— Иди проспись.
Точно, алкоголь. Сырок попытался еще раз, с неотвратимостью осознавая, что его звездный час закончился куда быстрее, чем он мог ожидать.
— Но соевый соус сказал! Они приходят с алкоголем!
Никто уже не слушал. Сырку отчаянно захотелось, не сходя со своего места, расплавиться и стечь в поддон.

И тут в тишине послышался всплеск и шлепок. Затем еще. И еще. А потом будто бы множество ножек с влажным звуком побежало по стеклу полки. Ножки заплетались, что-то падало со зловещими шлепками. Но поднималось вновь и продолжало свой путь.
Они. Сырок не чувствовал триумфа или злорадства (разве что совсем немножко). Его охватил ужас, холодящий вязкие внутренности.
— Они! — голос прозвучал хрипло, еле слышно, и сырок набрал воздуха, чтобы самоотверженно возопить еще раз, предупреждая остальных: — Это Они! Что я говорил?!
Тот, кто смеялся над ним с верхней полки, закричал первым. Звук быстро смолк, его сменили тихие чавкающие звуки.
Вокруг галдели продукты. Кто-то пытался залезть повыше, чтобы понять, что происходит, кто-то забился в угол. Майонез жался за трехлитровой банкой с огурцами. Огурцы за стеклом в панике озиралась по сторонам — бежать было некуда.
Теперь никто не сомневался в словах сырка, но и заслуг его признавать никто не спешил. Пара попыток обратиться к мимо проползавшим сосискам с «я же говорил» окончилась ничем.

— Они спускаются, — треска облепила жестяную стенку ровным слоем, но сдвинуть банку была не в состоянии.
Сырок и сам услышал шлепки где-то совсем рядом. Они десантировались с верхней полки, приземлялись на самый краешек и, побалансировав, направлялись дальше или срывались вниз.
Они шли, покачиваясь, спотыкаясь, натыкаясь друг на друга в пьяном вальсе. Миниатюрные, как на подбор, но от этого еще более жутковатые. Похожие на маленькие большеголовые копии картинок с пачки хлопьев — однажды он видел такие. Не в состоянии обойти препятствие, Они гурьбой повалились на масленку.
— Что вы…кто…о боже, нееет!
Крик масла прервался со знакомым уже хлюпаньем. Сырок не мог заставить себя пошевелиться, только смотрел с возрастающим ужасом — и даже подтянулся повыше, пытаясь разглядеть лучше, как маленькие блестящие тела облепили со всех сторон масляный брусок. Со своего места он слышал только частые шлепки, бурчание и тихое… хихиканье масла, видел лоснящиеся спинки и лапки. От пришельцев исходил острый запах алкоголя, излишки даже стекали вниз в масленку. Майонез вылез из-за банки в попытке рассмотреть поближе и, кажется, больше понимал в происходящем.
— Да они же…

За дверцу потянули снаружи, и свет вспыхнул, отразился от еще движущихся бликующих тел и масляных мордочек, застывших в экстазе. И в ту же секунду, сложив лапы, как в судороге предсмертной конвульсии, они повалились вниз. Обманчиво безжизненные остались лежать, как полупрозрачные янтарные фигурки. Откровенные, прекрасные в своем бесстыдстве.

— Блять, ну кто опрокинул миску?!
— Вов, забей.
— Забей?! У нас желейные мишки в сливочном масле по всему холодильнику.

Сырок долго не мог прийти в себя, осмысливая, анализируя и пытаясь вытянуть из майонеза объяснения. Тот только отмахивался и стекал в самый низ своей вакуумной упаковки, смущаясь. И, если бы не тяжелый вздох соевого соуса, сырок еще долго переваривал бы пережитое.
— Соус! Соус, ты видел? Ты все пропустил! Ты был прав! Они приходили!
— Они?
— Они! Когда появляется алкоголь, приходят они, помнишь?
— Помню.
— Желейные мишки!
— Студенты…

Поздним утром соевый соус оглядел девственно-чистые полки и погрузился в тревожный сон до следующего сакрального «стипендиязакажемсуши».

@темы: тварьчество, фб, графомань